Para escribir
solo necesito
escribir para ti.
Imaginarte
escuchándome
leerte poemas
mientras observas
mi voz tambalear.
Avergonzarme
de mi tristeza
ocultada
por una sonrisa
morbosa.
El cielo gime y entrega
en mis manos tus manos
para verter
en el aire mi llanto
que repite
lo vivido.
Y juega con nuestras risas
asfixiadas
por caminos
incorrectos.
Mientras espero
escuchar un pájaro
que cante en mi oído
las melodías
correctas
por donde
andar;
me miro
en el espejo
impávida,
asqueada
por no ser.
No ser la flor,
no ser la armonía,
no ser la belleza
que baila
desnuda
en un jardín
de gladiolos.
Por mentir
en cuanto a perderme
cuando la verdad
uno solo pierde
aquello que tuvo.
Por agotar
tus palabras
hasta que no den
más
abasto.
Asqueada
por avergonzarme
de mi tristeza
cuando a veces creo
que son mis lagrimas
lo que me embellece.
No encuentro
más formas
de discernir
entre la verdad
y la mentira.
Y a un mísero poema
-le imploro-
me guarde esperanzas
para creer ser capaz
algún día
de recibir una verdad
y con ello
conservar
lo que amo.
Mas no sería suficiente.
No evitaría
mi deseo
de
morir
recostada
en una pieza
llena
de rozas.
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