Nos conocemos y nos rozamos. Me acerco yo y lo beso. Luego vamos a su casa, o vamos a
donde estemos queriendo ahí llegar, para tocarnos y así tan rápido el me chupa
y yo lo chupo. Nos descoordinamos en besos, perdemos la sintonía y pareciera
que sólo queda hacer el amor para deshacerse de la incomodidad de los labios
chocando o de su lengua atravesando mi garganta y yo no sabiendo cómo ofrecerle
de vuelta mi saliva un poco atontada. Hacemos el amor, pero no hacemos el amor.
Podría a veces creer que sí y él decir que no. No me parece que sea un
consenso. Hacemos el amor entonces y pienso primero en por qué no estoy
contigo. Pienso en querer lo que no tengo, y luego creo que si estuviera
contigo querría estar en otro lado, mucho más lejos. Pienso en querer tenerte
de nuevo para no tener vergüenza ahora. En quizás decirte que no soy de una
forma y que soy de otra, o que a veces tengo pena y no lo puedo controlar.
Decirte tantas cosas que no te he dicho porque sólo quería enamorarte. Y de
tanto querer enamorarte te asustaste. Me pregunto que si quizás no hubiésemos
culiado te hubieses enamorado de mí, que si no te hubiera acosado día tras día
para besarte, o si quizás no debí ir hasta tu casa, quedarme en tu cama, tomar
tu desayuno. Quizás hice mucho y tú tan poco. Y entonces nos imagino caminando
por alguna calle chiquitita en donde sólo nos topáramos con nuestras voces. En
donde tú pudieras acercarte a besarme y no fuese yo la que debo convencerte
otra vez. O en una calle chiquitita que me dejara hacerme vulnerable, mostrarme
indefensa y no como me mostré esa vez, como si lo tuviera todo resuelto.
Hacemos el amor y pienso que me gustaría estar ahí contigo. Como esa vez en que
nada nos dijimos y nos mostramos tan rápido. Yo te mostré mis tetas y mis
piernas rasgadas, tú me mostraste ese lunar que nunca pude encontrar. Te
acaricié agresivamente. Quería enamorarte y te escapaste y ahora sólo estoy yo
y tu ausencia. Porque mientras más lejos estás más quiero tenerte acá conmigo.
Abrazarte y amarrarte y tenerte sólo para mí para que podamos crear una
historia de amor o qué sé yo. Una historia que me deje escapar de otra. Una
historia que sea olvidable.
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