Tiendo a no amar mucho de mi misma

Tiendo a no amar mucho de mi misma

a ocultarle a mis ojos lo bello,

a bailar sola en la obscuridad de un día negro.

Hoy, y ayer, y otros días más

dejé de escuchar  a los pájaros

cantándome la armonía de un silbido.

No he escuchado al agua

correr para envolverme.

Escucho, sin embargo,

durante toda la noche

un grillo cantar,

o gemir quizás,

o llorar quizás,

entre silencios,

vacíos.

Tiendo a no amar mucho de mi misma,

más amar de entero a otro.

Volcarme hacia el otro

para desaparecer

y gemir quizás

y llorar quizás

entre silencios

vacíos.

Sostengo mi piel de una cumbre

que forcejea con soltarme.

O  amenaza con abandonarme.

Sola en el vacío de la cresta

entre silencios,

como huecos de una rosa.

En los que ningún gemido cabe,

ninguna lágrima obstinada.

Solo la nada ocupa el espacio.

A quien nunca me ve,

observo.

De lejos, de cerca.

A veces tan cerca que escucho su palpito.

Como el grillo en las noches.

Sus ojos me brillan, me cuelgan,

y ningún gemido, ningún llanto

ningún vacío, se logra ver bajo ese manto.

Y no hay palabras

que me satisfagan. 

No hay ruido que me perturbe.

Para dejar el silencio.

Para escapar.

Presa en primavera,

condenada a la rosa,
que está marchita 

pues el agua ya no es suficiente.

Cautivada por lo monstruoso

lo terrible y lo siniestro

del vacío,
del gemido
y de mis lagrimas
pues,
tiendo a no amar mucho de mi misma.