Carta

Jamás dedicaría palabras

que designaran lo cierto

hacia otro que

me olvide con sus ojos,

Las manos

buscan gracias

de juegos fortuitos

de miradas que ocultas

desaparecen como el humo,

Queda en mí

algo que rescato o

queda

la frase desvanecida

flotando.

Flores cantan, una vez más

hacia la luz que no se agota

para exigirle su silencio

flaco graznido del cuervo.

Y cuando negros me observan

como si robara,

parten las gallinas en la madrugada

cacarean las gallinas malvadas

y mi piel entumida te recibe

con fresco júbilo

con flores con olor a nada.

Escucho asqueada

para espantarme, perpleja

frente, no ver nada.

Nada más,

nada en mí tampoco,

nado hacia el fondo de la fosa

nado y tantos cadáveres me contemplan

como si la vida, les trajera

entre tantos restos.

Viertan, por favor en mí

algo suficiente

que no agote más  mentiras,

para que baile transparente.

Y no baile despojada

de lo bello

pues marca el tiempo las horas

y me pierdo entre  tantos destellos.

Es su sombra que de lejos

gime demente

por ser acogida

por alguna otra sombra.

Silueta oculta con la cual repito

que nada deja de ser

un tornillo botado

una rosca o el caparazón

de un caracol.

Insistencia maldita

reanuda todo aquello

que quedó suelto.

Disperso en un aire

que todo se lo come.

Pero incluso el aire

que respiro

pareciera también

necesitar un otro.