Laura - Otto Preminger

Título original

Laura

Año

1944

Duración

88 min.

País

 Estados Unidos

Director

Otto Preminger

Guión

Jay Dratler, Samuel Hoffenstein, Betty Reinhardt (Novela: Vera Caspary)

Música

David Raksin

Fotografía

Joseph LaShelle (B&W)

Reparto

Gene Tierney, Dana Andrews, Clifton Webb, Judith Anderson, Vincent Price,Dorothy Adams

Productora

20th Century Fox

Laura es una historia criminal de amor sublimado, que ante todo se mueve entre la realidad del sueño: hombres enamorados de la imagen ilusoria de una mujer. Prevalece la poesía en el ambiente, su forma onírica. Laura es la mujer fatal. Pero concibe la apreciación de mujer fatal de una forma que no se había utilizado antes. Es mujer fatal sin intenciones ocultas.  El hecho de que se inicie la película y termine con la muerte deja en evidencia la energía de un carácter cíclico. La estructura del eterno retorno. Todo lo que se da en el universo se sujeta al devenir cíclico, y por lo mismo se da de forma ordenada y previsible. La vida, luego la muerte y luego la vida de nuevo, en círculo. 

Creo que, estéticamente es una de las películas con mejor fotografía, por lo menos del cine negro y de su época.

Resumen película

Laura Hunt muere, por el disparo desde una escopeta de perdigones. Disparo que le destroza la cara. Su rostro, de una impresionante belleza que admiramos en todo momento gracias a la presencia obsesiva de un cuadro, quedó destrozado por el disparo a quemarropa de una escopeta de dos cañones. El teniente, Mark McPherson, de la policía y encargado de la investigación de su muerte, interroga a quienes mejor la conocieron: Waldo Lydecker; Ann Treadwall y Shelby Carpenter. Waldo es un columnista que conoció a laura cuando ella le pidió su ayuda para promocionar una pluma estilográfica. Primero se niego a ayudarla y luego se convierte en la ayuda eterna de la joven. Ann, es tía de Laura. A Shelby Carpenter  lo conoce por medio de su tía. Es un joven atractivo y conquistador por el que Ann se siente atraída. Laura está comprometida con Shelby, pero termina cuestionándose su enlace con él, cuando se entera que éste tiene un affair con una modelo. Laura decide marchar  un fin de semana al campo para despejar sus dudas, el viaje se ve frustrado por su muerte, o eso es lo que se cree.

Laura, inesperadamente, regresa a su casa del viaje al campo, decidida a no casarse. Se encuentra en su casa al detective McPherson, quien le cuenta lo que ha sucedido. La autopsia revela que el cadáver corresponde a la modelo que estaba con Shelby. Todos son sospechosos del asesinato. Finalmente el detective descubre al autor: Waldo Lydecker. pués éste estaba enamorado de Laura, y viendo que no puede ser suya, decide matarla para que no sea de nadie. Cuando llega a su casa se encuentra con la modelo a quien mata por error.

VER ONLINE: (hay que registrarse)

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TORRENT

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destello apenado

lloroso y calado, como una esponja clavada por la espina

por el aguijón de una abeja,

afligida y pesarosa,

trémula y triste

derramo mi pena gota por gota,

enclaustrada en la roña de una cañería,

apartada de toda delicadez

apreciada en su jovial encanto

deplorable en su intranquilo mirar.

Es del interés de unos cuantos, perplejos,

que apuntan su curiosear a las manos

pues juegan a romperse unas con otras

espontánea es la danza del infierno.

Los ojos de niña, grandes y redondos

no sirven más que para llorar,

llorar apesadumbrada, llorar tétrico,

llorar el desierto

llorar el terreno baldío.

llorar y gemir por el gemido del llanto

que causa más tortura que ninguna,

supone una abeja entristecida

que su aguijón no hará tanto daño.

Veo un brillo,

un impensado brillo que,

incluso en la negrura resplandece.

Lo veo reflejar tantas cosas que no veo

tantas penas que me quedan

y tantas noches de desconsuelo.

Lo veo ir y venir dichoso,

como un destello en el cielo

el infeliz iluminado

vuela como un cometa tierno.

-

y hoy lo vi

en la tarde luego del sol.

Decoraba mi piel blanca,

el apenado destello que refleja

la llama de una vela excitada.

Placer marica - Rayuela

"Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua."

(Julio Cortázar. Rayuela. Capítulo 7)

La fuga

Tendré que morir, en tempestad,
un día de sol. En que el viento profane,
en que el cielo penetre las cavidades de mi estómago.
Moriré siendo cantada por mi silencio.
Llevaran mi cuerpo fúnebre cargado
como si el peso se adhiriera a mis huecos.
Pesaré tanto que necesitarán vigor para sostenerme
y un poco de melancolía, para así
respetar mi silencio.

Podría soñar con cánticos alegres
y danzas pasivas, pero,
no hay excitación tras la muerte,
ni colores fulgurantes que opaquen la noche.
Hay ojos profundos,
pulidos por la lluvia del agua que brota por los mismos ojos.
O sombreros negros transparentes
con flores negras compuestas que
aún en la miseria del reposo,
encuentran la belleza.

Si muero mi pálida cara será
transparente, plácida,
como si algún placer sutil removiera aún
mi cuerpo.
Incluso se retorcerá en el culmine
de un orgasmo fortuito que
en secreto, concibe
la silueta del -- al fin despertar.

Mi mano sostendrá mi rostro,
para que incluso sin mí,
pueda ampararme,
poder recibir gustosa el pájaro que cuido
acariciar con el tacto
el despojo de mi sonrisa.

Quiero recibir con mi cuerpo la lluvia
que caerá el día en que me muera.
Agua del féretro rebalsado, mientras floto,
mi cuerpo dichoso y complacido,
ahogará su alma.
Saturado en líquidos,
expulsadas de mis labios las gotas
pudiendo así, preciosa,
fugar el vacío.

Emily Dickinson

Emily Dickinson para mí

"Porque mi arroyo es fluido, yo sé que está seco, porque mi arroyo es silencioso, es el mar, y aterrada de verlo crecer, trato de huir a donde el Fuerte me asegura que "Ya no hay mar" -- " 

Traducido por Silvina Ocampo

POEMA 1013 Demasiado limitado era morir por ti,           un mero griego podría hacerlo. El ser vivo es más costoso --- yo ofrezco aún eso --- morir, es, una bagatela, pasada, pero vivir, incluye un morir multiforme --- sin alivio de estar muerto

POEM 1013 Too scanty 'twas to die for you,           the merest Greek could that. The living, Sweet, is costlier- I offer even that- the Dying, is a trifle, past, but living, this include the dying multifold-without the Respite to be dead.

POEMA 470 Estoy viva – sospecho – las ramas en mi mano – están llenas de ipmeas – y en la punta de mis dedos – el carmín – hormiguea calor – y si sostengo un espejo junto a mi boca – se empaña – faculativa – prueba de respiración – estoy viva – porque no estoy en mi dormitorio – en la sala – habitualmente estoy – de modo que las visitas podrían venir – y demorarse – y mirar de soslayo – y agregar “que frío hace” – y “estaba consciente – cuando entró en la inmortalidad?” Estoy viva – porque no tengo una casa – de mi propiedad – precisa – adecuada para nadie más – y marqué mi nombre de soltera – Para que las visitas sepan que puerta es la mía – y no se equivoquen y ensayen otra llave – ¡Qué bueno – estar viva! qué infinito – ser vivo – doblemente – el nacimiento que tuve—                                      y éste – además, ¡en Ti!

POEM 470 I am alive -- I guess -- the Branches on my hand are full of Morning Glory -- and at my finger's end -- The Carmine -- tingles warm -- and if I hold a Glass across my Mouth -- it blurs it -- physician's -- proof of Breath -- I am alive -- because I am not in a Room -- the Parlor -- Commonly -- it is -- so Visitors may come -- and lean -- and view it sidewise -- and add "How cold -- it grew" -- and "Was it conscious -- when it stepped                                      in Immortality?" I am alive -- because I do not own a House -- entitled to myself -- precise -- fitting no one else – and marked my Girlhood's name -- so Visitors may know which Door is mine -- and not mistake  and try another Key – How good -- to be alive! how infinite -- to be alive -- two-fold -- the Birth I had -- and this -- besides, in – Thee!

Hermosos perdedores - Leonard Cohen

Ombligo

"Por favor, no me hagas pensar en tus partes. Su ombligo era un remolino minúsculo, casi escondido. Si toda la risa que hace falta para agitar una rosa de té súbitamente se volviera carne, sería como su ombligo. En distintas ocasiones lo cubrió con aceite, con semen, con treinta y cinco dólares de perfume, con un cardo, con arroz, orina, los recortes de uña de un hombre, lágrimas de otro, saliva, un dedalito de agua de lluvia. Tengo que recordar las ocasiones.

Aceite: Miles de veces. Tenía una botella de aceite de oliva junto a la cama. Siempre pensé que iban a venir moscas.

Semen: Hizo que yo mismo lo depositara allí. Quería verme masturbar por última vez. ¿Cómo podría decirle que fue el orgasmo más intenso de mi vida?

Arroz: Arroz crudo. Tuvo un grano metido durante una semana, afirmando que podía cocinarlo.

Orina: No tengas vergüenza, dijo.

Uñas: Dijo que los judíos ortodoxos enterraban los recortes de sus uñas. Me incomoda recordarlo. Es justamente el tipo de observación que haría F. ¿Habrá sacado la idea de él?

Lágrimas de hombre: Un incidente curioso. Estábamos tomando el sol en la playa en Old Orchard, en Maine. Un completo desconocido en traje de baño azul se arrojó sobre su vientre, llorando. Lo agarré de los pelos para levantarlo. Ella me golpeó la mano bruscamente. Miré a mi alrededor:  nadie se había dado cuenta, lo cual me alivió un poco. Lo cronometré: el hombre lloró durante cinco minutos. Había miles de personas tendidas en la playa ya. ¿Por qué tuvo que elegirnos a nosotros? Yo sonreía estúpidamente cuando pasaba alguien, como si ese loco fuera mi afligido cuñado. Nadie parecía darse cuenta. Tenía puesto uno de esos trajes de baños baratos, de lanilla, que dejan las bolas sueltas. Lloraba quedamente, con la mano derecha de Edith sobre la nuca. Yo trataba de pensar: esto no está pasando, Edith no es una puta de playa. Abrupta y torpemente el hombre se apoyó en una rodilla, se puso de pie y salió corriendo. Edith se lo quedó mirando un rato, después se dio vuelta para consolarme a mí. 

Saliva: No sé por qué. De hecho no recuerdo exactamente cuando. ¿Esta la habré imaginado?

Agua de lluvia: A las dos de la mañana se le metió la idea de que estaba lloviendo. No podíamos darnos cuenta por el asunto de la ventana. Tomé un dedal y subí. Ella apreció el favor. 

Creía sin duda que su ombligo era un órgano sensorial: mejor aún, un monedero que garantizaba posesión en su sistema vudú personal."

"Hermosos perdedores" es el segundo libro del poeta, novelista y cantautor canadiense.  Un juego literario de principio a fin, heredera de la generación beat.                                                                                                                 

"Ella tenía prisa por alcanzar una profunda fraternidad con el agua, prisa porque la fuente garantizase la petición que había hecho con su cuerpo."

Robert Wyatt

Matching Mole - Robert Wyatt Live 

y entrevista

Escena Canterbury del rock progresivo. Difícil de definir, intimida escuchar, remueve los intestinos saborear. Art-Rock                                                                                                         Video tesoro

Robert Wyatt, músico activo desde 1970 hasta el día de hoy, es un músico británico perteneciente a la escena Canterbury. De 1963 hasta 1966 perteneció al grupo Wilde Flowers. Luego Wyatt fundó Soft Machine con Mike Ratledge, Kevin Ayers y Daevid Allen, hasta que en 1970 decidió dejar el grupo para formar Matching Mole. Durante una fiesta el 1 de julio de 1973 cayó por la ventana de un tercer piso y quedó paralítico, por lo que tuvo que abandonar su proyecto y dejar de tocar la batería. No obstante, consiguió recuperarse y reanudar su carrera musical un tiempo después.      

ALBUMES

The End of an Ear (1970)

Rock Bottom (1974)

Ruth Is Stranger Than Richard (1975)

The Animals Film (1982, Soundtrack)

Old Rottenhat (1985)

Dondestan (1991)

Shleep (1997)

Dondestan (Revisited) (1998)

Cuckooland (2003)

Theatre Royal Drury Lane 8 September 1974 (2005)

Comicopera (2007)

Radio Experiment Rome, February 1981 (2009)

Orchestre National de Jazz Daniel Yvinec / Around Robert Wyatt (2009)

For the Ghosts Within (2010)

La Cicatrice Intérieure - P. Garrel

*La portada del disco Desertshore es de la película "La cicatrice interieure" de Philippe Garrel quien la protagonizó con Nico y su hijo Ari. 

La cicatrice interieure de Philippe Garrel

Película completa

Año                                                                                             1972

 Duración                                                                                60 min.

País                                                                                        Francia

Director                                                                      Philippe Garrel

Guión                                                                         Philippe Garrel

Música                                                                                        Nico

Fotografía                                                                 Michel Fournier

Productora                  Zanzibar Films / Open Films / Capital Cinéma

VALORACIÓN  

Produce a través de la imagen y dialéctica el vacío que la protagonista, Nico, realza con su voz y sus lagrimas. Una belleza triste y melancólica.                                                                                                                                  

RESUMEN

Film experimental de Garrel.Una mujer y un hombre caminan en el desierto, cubierto por planicies y monotonía. Ella sufre por dentro, hay algo que no la deja respirar y él la ignora.Un niño observa a un jinete detenido en el interior de un círculo de fuego. Un arquero desnudo llega a una playa en su barco y explora el territorio. Allí encuentra a una mujer y a un niño en mitad de un paisaje helado.

NICO

Christa Päffgen (NICO) Asegura, la gran mayoría, que nació el 16 de octubre de 1938 en Colonia, Alemania. Su padre, ferroviario, moriría en un campo de concentración durante la Segunda Guerra Mundial. 

Después de interpretar varias canciones en el mítico album The Velvet Underground & Nico, de The Velvet Underground y ser parte de la Factory de Warhol, emprende una carrera musical en solitario

Su primer disco es un disco pop llamado Chelsea Girl y en él colaboran, entre otros, Lou Reed, John Cale y Jackson Browne. Nico prosigue su camino adentrándose en territorios más oscuros y experimentales. El álbum que presento hoy se llama Desertshore, lanzado en Diciembre de 1970 y grabado en el mismo año antes. Un álbum de vanguardia, co-producido por John Cale y Joe Boyd. 

"Inventó un estilo de canto que tiene muy poco que ver con el rock, un estilo que no pertenece a ningún tiempo o lugar en particular, un estilo que podría ser medieval, romántico, del medio oriente, un estilo que es principalmente "enunciación". Un estilo que suena por turnos como los cantos Griegos, los monólogos de Shakespeare, Schubert unido, salmos Gregorianos, canciones "Elizabethan", un encante exótico." (Piero Scaruffi)

Falleció en Ibiza en 1988. Cuando estaba de paseo en bicicleta con su hijo sufrió un pequeño ataque al corazón, cayéndose y golpeándose en la cabeza. Sus cenizas fueron sepultadas junto a las de su madre, Margaret Päffgen, en Berlín, en un cementerio en el medio de un bosque. A su alrededor, unos pocos amigos la despidieron con una cinta en la que sonaron canciones suyas.

Dato: La portada del disco es de la película "La cicatrice interieure" (Para verla click en el link) de Philippe Garrel quien protagonizó con Nico y su hijo Ari.

Nico - Mütterlein

Canción tocada en el funeral de Nico en Berlín, en Julio de 1988 

Nico - Le Petit Chevalier

Perdida

Entre velas y algunas gaviotas,
de noche o de día,
a cualquier hora,
y en línea recta cada tranco
abrigo un vuelo,
que caerá de fondo
a la diminuta tierra mojada.

Ningún segundo palidece
en sincronización con el tiempo,
la noche no avanza y el día está quieto.
Unas luces me ciegan
y blanco o negro contemplo
como el viento azota mi cuerpo
que débil cae a la acera.

Y en línea recta cada paso
incluso si fuego hubiera
arrastro mis muslos delgados,
cada vez más delgados.
Mi esquelético mirar sostiene
el vacío cautivo
como si me quedase ausencia
luego de haberlo tenido todo.

Pero no hay engaño
en que nada atesoro,
solo deambular en línea recta
cruzar perpleja un camino
tras haber sido arrollada.

Pero no hay engaño
en que sudor no hubo,
ni congoja, pena o lástima
bajo la mirada titubeante
en que el cantar de un pájaro
se mantuvo.

No hay lágrima ni de día ni de noche,
por abandonar nunca lo que anhelé
por desempolvar lo que no conservo
por extraviarme inmersa
en el desenlace de mi muerte.

Por invierno

Mis ojos no brillan
cuando vigilo un alma nevada
cuando los copos de nieve brotan de la tierra
y cuando espío el ardor de la mirada
para palpar la frontera
de la distancia que nos rechaza.
Encierro siempre en una jaula,
el hedor de los fámulos crédulos
dispuesta a convertirme
diestramente en su sombra.

_____________________________________

Permanecer
como una dama esquiva
que guía con sus ojos los tesoros,
más no con su voz seca
que de silencios se conserva.
Una mujer oculta,
que con sutil soltura sucumbe
a los encantos del diablo
en su triste ocurrencia.
Permanecer o
pretender juntos bailar,
tú de mi mano y yo de tus cabellos
hasta que la luna miserable
nos desprecie.
Y bajo el atisbo primero de la luz,
en el cual lloraremos por nuestra soledad,
sabremos agarrarnos el uno al otro
y arañar nuestras espaldas quebradas.

Wallace Stevens

"Poeta norteamericano nacido en Reading, Pennsylvania, en 1879. Hijo de un prestigioso abogado, tuvo acceso a una esmerada educación en Reading Boys' High School, en Harvard College,  y posteriormente en New York Law School, donde se graduó como abogado en 1903. Aunque algunos de sus mejores poemas están contenidos en"Harmonium" 1923, "Ideas de orden" 1935, "El hombre con la guitarra azul" 1937, y "Las auroras de otoño" 1950, sólo fue reconocido internacionalmente cuando publicó los "Poemas completos" en 1954."

Reconocido por ser un "poeta tardío" pues sus poemas empezaron a ser publicados cuando ya tenía más de 34 años.

Me parece interesante su historia y su forma de ser en contraste con la lírica que presenta. Su vida privada resulta de poco interés en su escribir. De hecho en 1922 escribió al director de la revista The Dial.:

"Evíteme, por favor, contar los datos biográficos. Soy abogado y vivo en Hartford. Estos hechos no son divertidos ni reveladores."

Imprime en nuestro sentir la idea de la poesía como un escape de la cotidianidad, bajo los paradigmas de una sociedad moderna. Evoca imágenes perturbadoras y a la vez sublimes a través de simples palabras indagadoras. Busca la existencia en lo precioso. Sus poemas pasan por distintas transiciones, de lo denso a lo exuberante, de lo bello a lo desagradable. Siempre siendo, su lectura, placentera.

El hombre de nieve

Uno debe tener una mente de invierno

para mirar la escarcha y las ramas

de los pinos cubiertas de nieve

y haber tenido frío durante mucho tiempo

para contemplar los enebros empolvados de hielo,

los recios abetos en el destello distante

del sol de enero; y no pensar

en cierta miseria en el sonido del viento,

en el sonido de algunas hojas,

que es el sonido de la tierra

llena del mismo viento

que sopla en el mismo lugar desnudo

para aquél que escucha, que escucha en la nieve,

y, siendo nada, contempla

la nada que no está ahí y la nada que está

De la superficie de las cosas

I

En mi pieza, el mundo está más allá de mi comprensión;

pero cuando camino veo que consiste en tres o cuatro

                                                                       colinas y una nube.

II

Desde mi balcón, estudio el aire amarillo,

leyendo donde he escrito

"La primavera es como una bella que se desviste."

III

El árbol de oro es azul.

La cantante se ha sacado la capa por sobre la cabeza.

La luna está en los pliegues de la capa.