Sandy Bull

Sandy Bull - Blend

Músico estadounidense de Folk de principios de los años 60'. Compositor e intérprete  de muchos instrumentos de cuerda, como guitarra, guitarra pedal steel, banjo y oud. Su originalidad lo llevaron a componer largas canciones de Raga difíciles de insertar en algún género conocido. Sandy Bull no fue un artista reconocido por su singular estilo, sin embargo su música podría ser considerada dentro de la vanguardia del folk de los años 60. Estudió Jazz y música India y en 1963 terminó su primera grabación "Fantasías" para Guitarra & Banjo  junto a Billy Higgins en la batería.

Sandy Bull ‎– Still Valentine's Day 1969

Grabado en vivo en The Matrix, San Francisco el 14 de Febrero & amp; 5 de Abril, 1969

Infancia

“¿De dónde sabes tú, Sócrates, qué cosas

son bellas y qué otras son feas? Vamos, ¿podrías tú

decir qué es lo bello?” (Platón, 1993: Hipias 286d)

Recuerdo un manto cubriendo sus hombros,
bajo el olor de los pinos en primavera
y una canción tarareada una y otra vez:
el palmar de unas manos
el silbar de los pájaros
el chirriar de mis dientes.

Quizás debí haber escuchado
a la mujer anunciar al tren
que partirá
tarde o temprano hacia mi boca
como un atisbo de alguna infancia.
Una bofetada, un llanto desconsolado
el palmar de unas manos
el silbar de los pájaros
el chirriar de mis dientes.

Era de madrugada,
sigilosos mis pies avanzaban.
Había una puerta semi-abierta
de la cual una luz se proyectaba.
Y sin embargo mis ojos se acurrucaron
al funesto dolor menguante
que expele un muerto al siguiente día.
El barco partió de mi antes que el tren:
el palmar de unas manos
el silbar de los pájaros
el chirriar de mis dientes.

Parliament - Breakdown

Grupo protagonista de la cultura funk de los 70. La canción pertenece al album  Osmium(Invictus, 1970) que se compone de una gran variedad de estilos. Parliament sacó Up For The Down Stroke (1974)y Chocolate City (1975). Es conocido también por ser la banda "hermana" de Funkadelic.

Bosques III

“Cuidado con las mujeres cuyas hermanas son bellas
Cuidado con las mujerzuelas cuyas amante son bellas
en el gentío donde nuestros ojos
intercambian sus miradas
estériles”

V.P.

La pena frota su rabia contra mi sexo
porque de placeres obtengo aprecio.
Mi cuerpo desnudo gime
cuando desea huir
de la fuente sin agua,
de la gracia justiciera
de la pena de muerte.
Escapo de la vil frontera
que recita día a día mi culpa.
Reparto en pedazos mi mirada para poder así
acaparar un par de ojos
y en su mirar me protejo.
Y en su tener me contengo,
por ser un pedazo de extranjero
para no vivir en mi cuerpo.

Los árboles en la noche descascaran
sus hojas amarillas, de tanto esperar,
y desde el suelo en la jaula uno observa
al viento guiar con libertad su caída.
Si pudiese caería,
como lo hace una hoja marchita
para ser pisada y destruida,
convertida en polvo y luego,
en la tierra ser lentamente, bien recibida.

Sospecho de un par de espejos,
que repiten su mirar en mi día.
Quizás mi trampa descubrieron,
quizás podrida está mi vida.
Un reflejo como un rayo,
cruza mi vacío, de vez en cuando.
Perece en la tarde, huye en la noche.
El rocío de la mañana siguiente
a penas alcanza a tocarlo.
Pues duele terminantemente,
duele
como si hiciese un pacto con un ángel
o juntase mi sangre con la amargura.
Como si pretendiera revivir el recuerdo
de una preciosa vigilia.

Mi cuerpo pálido se contrae
lo débiles huesos retorcidos y chuecos
enternecen.
Erizada mi piel oscurece
la verdad que calla a tantos pájaros.
Una noche es un gemido,
una huida y un obstáculo.
En el esperar el pesar,
las cenizas y el gorrión.
Y en mí, la tortura
de alguna que otra obsesión.

Goebel Reeves

Goebel Reeves - The Cowboy's Lullaby 

Goebel Reeves, conocido también como George Riley, Bert Knowles, Johnny Fay, "the Broadway Wrangler" y su favorito, "the Texas Drifter", fue un cantor de folk americano, pionero en la música country. Escribió todas sus canciones, la mayoría autobiográficas. Entre las más famosas: 

The Drifter(1929), Blue Undertaker's Blues (1930), Hobo's Lullaby (1934) y The Cowboy's Prayer(1934).

El consumo excesivo de alcohol y tabaco consumieron la voz de Reeves. Fue escuchado por última vez en 1938.

Goebel Reeves - The Cowboy's Prayer

The 24 Carat Black - Poverty's Paradise

24 Carat Black fue un grupo de Soul de Ohio, en los inicios de 1970. Descubierto por Dale Warren.

Albumes: Ghetto: Misfortune's Wealth(Stax, 1973).                                                                                        Gone: The Promises Of Yesterday (Numero Group, 2009) (Lanzado 25 años después)

Sola, vacía, presa de un orgasmo

que concurre en evitarse,

pues produce finales

amortiguados.

Sola, vacía, como una roca,

parada en la naturaleza de los vivos.

Suspende en sus manos, bajo el delirio de los gusanos,

un temblar oscuro.

Solían reprochárselo,

desentenderlo u olvidarlo.

Cayó como estrella de rayo hacia el cielo.

Cayó como rímel de mejilla con lágrimas.

Su mirar de piedra se oculta sigilosamente.

Sola y vacía rellena y rellena con papeles

cajas, contenedores, pocillos, teteras

todo sirve si un hueco imaginario tienen.

Sus ojos vigilan su tristeza,

no debe mostrarse en público,

un desnudo cría cuervos

y su intimidad ya tiene críos.

Diario del día

1.Una calle desvergonzada en luces
y la mirada que juzga
el cuidar una rosa quemada en mis manos.
___
2.Un auto arrolla mi cuerpo
desfigura mi sangre, mis dedos repartidos.
No temo perderme
ya estoy perdida.
___
3.Abandonada no me abandono,
la velocidad aumenta
un crío llora y el miedo
sospecho, volverá.
___
4.Rezo todos los días (hoy resé)
de rodillas y con lirios
por morir de espanto a morir.
___
5.Me mira de nuevo la eterna,
cuando ya ni pétalos me quedan.
Pero le daría mi alma porque me creyese.
___
6.Caí atravesada por una daga
en mi costilla izquierda.
Aprendí a respirar
con el vacío y una pastilla.

Bosques II

Sería aire para embriagarme

Evoca mi memoria tan solo los sueños,
pues recordar si soy mujer, o piedra o aire
me apena.
Soy la holgazana decaída
que sabe hacer reír
para no tener que reír.
Para no tener que escuchar.
Que sabe hacer llorar,
para así poder llorar
y no tener que escuchar.
En las noches imagino correr
descalza un campo de margaritas,
lo imagino pues
mi memoria evoca tan solo los sueños.
Soy yo, sirviéndome de mis labios
para recitar aquello que no tengo.
Mi dolor ya no lo tengo
dejó de ser mío
una mañana bajo la alcantarilla.
Una mañana bajo la alcantarilla
observé la luna palpitar.
Un soplo delicado
derramaba sobre mi seno.
Extasiada la desgraciada,
arrojaba su dulzura,
como si de lunas no hubiese aprendido.
Tras la aurora de ese día,
culparía de mi pesar a toda noche.
Una vaga promesa emprendería,
cual muñeca de mi tamaño.
Una promesa, más no mía,
emprendió bajo el pesar de la noche.
Una promesa tal cual el dolor,
(que tampoco es mio)
se lanzó al aire para embriagarse.

Bosques

Hoy, tras la lluvia,

un perfume de añoranza

por abrazar un suspiro

decidió inmiscuirse en mis vísceras.

Prueba del vacío se hizo fuego,

prueba de la noche,

cinco poemas rotos. 

Encadenada me arrastro

deseando haber sido capturada,

como una joven doncella de Erzsébet,

que por joven y virgen es apresada.

La criada descuartiza mi carne

para estrujar las pieles y así

complacer a la condesa,

en su baño de sangre.

Una muchacha de al frente

me mira con recelo

pues de mi propio suplicio

me amparo.

Pero no sabe,

que entre sueños me arrastro

bajo la desdicha del diluvio

bajo paños fríos y muertos.

Crucé de la mano el puente

que atravesaba de un infierno al otro.

Su mano infunde la mía,

su voz recita poesía.

Un susurro me alarma,

un consejo me aleja.

Más sus ojos siguen mirándome,

transparentes ojos me temen

y yo

perpleja de incertidumbre.

Si hubiese escapado ilesa

de aquella triste desgracia

probablemente en su coche fúnebre,

me habría alcanzado.

Y es que la verdad tan lejana se encuentra

que esperanzas ya no me quedan

de algún día poder creer,

algún día creerme a mi misma.

Si supieran de mi como un fantasma,

ese día de lluvia me retratarían.

Por caminar descalza en un bosque

sola caminaba ese día.

Dons des Féminines

Una pequeña expulsión de sentimientos

Nada más que exterminar

de sus ojos la complacencia,

envenenar su mueca con algún hechizo maligno,

estrangular su voz hasta que el sonido chille.

Acribillar su dulce pecho contra las mentiras

para poder acabar con su benevolencia maldita.

Mujer impostora y cínica

satura tu garganta en engaños a ti misma

para lograr, así por fín

que nadie nunca me obtenga o valore

en desvergonzada medida.

Me persigues fraudulenta,

cazas como si hambre tuvieras

Inmola a otra persona

que no fantasee con la autenticidad

que no quiera simplemente ser

ser fuera de los cortes de cabello,

fuera de las medias apretadas

y de los besos secretos.

Arpía deja de robarme

que nada ya tengo para entregarte.

• 
  

Precio

Un pueblo deshabitado,

palpable por mis ojos,

violentado por batallas,

perdidos combates extraviados,

se abate en un foso

hueco vacío y tosco.

Se rompe la abertura de una salida

para huir o desertar.

Se abre hacia la luz

un candelabro prendido por el fulgor de las velas.

Un faro que tintinea cada dos o tres segundos.

Y una muchacha cadavérica

atraviesa las puertas,

no sin antes vigilar el pantano

que tras sus pasos deja.

Titubea unos segundos antes

en los que el día manifiesta su calumnia,

y el farsante se transforma en noche,

noche angustiosa.

Asfixia la claridad de las estrellas

cuando no son más que nudos.

Pues la niña se devuelve,

dos o tres pasos hacia atrás

cuando su juventud preciada

enflaquece.

Decidí escapar, 

como una orquídea fantasma,

del quemar sin fuego. 

Canto

Su tiritar yacía intacto bajo la secuela de un asesinato
que amenazaba con suplir
toda bondad caída en su regazo.
Si un velo cubriese su mirar
podría atravesar el alma que
tan sutil me ruega
¡Que cante mi canto!
Y bailaría con aquél velo
o jugaría a escapar
de su reflejo, cuando gruñe la mañana
y los rayos someten la brisa
de otro mar.
El sol se dirigiría a su ocaso,
las flores reirían exaltadas
serían lirios encantados
por la gustosa noche que
se entrega apagada.
Su rostro plácido
suspendía supuesto
aquello que goteaba
de cañerías indómitas
de ratas promiscuas
de podrida maleza que
a gritar aprendía.
Dichoso de crear
mantenía tácita el agua.
Su pálida piel arremete
contra mi cara.
¿Estaremos condenados
ya, tardíamente,
a la misericordia de
la melancolía?
Sonríeme la belleza
de algunas flores fúnebres,
de los ojos cubiertos
de un beso sumergido
en la sequedad de los labios.
Caigo hoy sospechosamente
en las riendas del tormento.
Me maniobra su gracia
como si mil pájaros muertos.
Sonrío mi piel mojada
como si cantáse mi canto.
Un coágulo de sangre y agua
cubre el velo de mi mirada.

15 de mayo

Hoy es el aniversario
de la muerte de un alma
que nació sumergida
en lagrimas otoñales.
Un quince de mayo
bajo las aguas tibias
presencié tu ida
abalanzarse.
E intenté abrazarte,
abrazar los restos
darte lo único
que podía darte.
Pero perdida estabas
entre tantas penas,
apenas podía
con mi voz tocarte.
Querida mía,
alma querida
¡prueba mi canto
y vuelve a mis días!.
Y todos los días
arde tu ausencia,
me encojo y retuerzo
cubriendo vacío.
Querida mía,
alma querida
¡prueba mi canto
y vuelve a mis días!.

Alguna vez volveremos a ser

¿Alguna vez volveremos a ser?
pulidos por nuestra siembra,
anunciados por bocas ajenas.
Escucharé tus palabras vespertinas,
¿alguna vez?

¿Velaré por tu suerte
bajo mi mano estropeada
y acariciaré tus cabellos
que en alguna lluvia de invierno
sospecharán de su origen, o de si
volveremos a ser?

Y si callamos juntos
en el silencio poderoso de la desdicha
¿podré siquiera
con mis ojos, mirarte?

Y si mis besos reproducen,
el calor
que quieto se teje bajo
la sombra de mi vientre,
¿podré, alguna vez,
volver a recordarte?

Aquellas mañanas
en que los pájaros no cantan,
en las que el sol anhela marcharse,
se traza, con un pincel
los ruegos
que culminan suspendidos.

Hoy los pájaros no cantan
Más, si de negro me visto,
y el luto me cobijará
cada quince de mayo,
y el luto me preguntará
si alguna vez volveremos a ser.

Sigue disfrazándose la luna,
se espolvorea para callar los lunares
o cráteres 
que vierten sus ojos en un clavel
marchitado.

Divinidad

Apareció en mi el fruto de un

divino paradero cristalino. En él,

me pierdo como si, cubiertos de humo,

mis ojos anunciaran la ida.

En él mis manos cubren otras manos.

En él reparto pétalos de rosas

como si pudiese ser mensajera

de lo glorioso.

Yace mi alma perdida,

y solo en los amaneceres de noches tormentosas

pareciera florecer como un velo

que escapa de la belleza

de un cuerpo desnudo.

Se reflejan los rayos matutinos

en la piel blanca y devastada.

¿Protégeme del daño, una vez más?

Hurgar en lo secreto hace dudar de las palabras.

Hurgar me hace dudar de los humanos.

Más me amparo en tus brazos

que buscan cuidarme, y

tú, divino paradero cristalino,

¿Me dejas protegerte también?

Podemos, así,

perdernos como si, cubiertos de humo

nuestros ojos anunciaran la ida.

Podemos escapar de quienes

no prevalecen por el amor.

Y dejar que el universo entero se exalte

y honre a los hombres.

Dejar que los pájaros revelen el misterio

de su vuelo.

Caer infinitamente,

en el horizonte

y así, con nuestros pulmones

respirar el aire

que no penetra en la furia.

El aire que se abate mientras,

las almas suspiran por sus propias heridas.

Extraeré de mis entrañas

la energía inagotable y así podré,

en la profundidad de la noche,

dormir.

Dormir para poder desear despertar,

dormir para despertar a tu lado.

Incendio en Valparaíso

Prefiero amar a un alma destrozada

no un ángel, no un simio.

Amar lo virginal de unos ojos

o la silueta de una sombra.

Cogería entre mis manos el hálito

exprimiría el olor de la sangre

y tan resuelto sería

mi ir y venir cada día.

La mirada del humo me acecha

¡Corre de mi la mirada!

Espanté mi vista del abandono

pues abren las puertas hacia la salida.

El viento confirmó sentimientos

destroza mejillas de primaveras

el naranjo de un otoño se replica

son uno o dos minutos de gritos.

Y tu hálito aún conservo

y tu sangre aún exprimiría.

Pero un ángel presenta sus manos

y ya no escucho el alma destrozada.

El silbido del fuego destrozado

me susurra al oído su canto.

Descubro que el ángel escapa

pues me ampara de nuevo su sangre.

Es preciso que el fuego ya no brote

las sirenas hoy se silencian

el pasado mora en esas tierras

de escombros calcinados por el viento.

Que bella noche de agonía,

recuerdo vestirme de tercio pelo negro

subí las escaleras incesantes y

suplicamos a la obscuridad nuestra ida.

Prefiero amar y amar a un alma destrozada

no un ángel, no un simio,

amar lo virginal de sus ojos

o la silueta de su sombra.

Cogería entre mis manos su hálito

exprimiría el olor de su sangre

y tan resuelto sería

mi ir y venir cada día.

Ríos corren formando el camino de un lagrimal hecho de hojas
pequeñas hojas apunto de caer.
¿Se renueva el agua si corre en círculos?
No, penetra las tinieblas de enemigos.
Se forma y contacta la dureza de cenizas
su negro y sus ojos trovadores de silencio
como un ángel observa la tormenta.
Son hielos o huellas de hielos quebrados por el frío.
Desangra su rostro impasible
que sufre el invierno superficial de lirios.
Viene a cumplir su propósito.
Se eriza y cubre con dulzura su peste.
Mora en el océano una esperanza de
encumbrar milagros viejos.
Desendemoniar a los demonios
disfrazados de humano pues gimen
y en somnolencia la rabia grotesca
derrite el frío de los hielos.
Un ángel observa la tormenta
y se alimenta.
Un ángel se viste de negro
y escapa.
Se ciñe tranquila, mientras los niños lloran por el fuego.
Pobres fríos de invierno,
de rodillas imploro clemencia.