The Kinks

Le Mans

Mary Margaret O'Hara

Seo Jeong Kil

Carta

Jamás dedicaría palabras

que designaran lo cierto

hacia otro que

me olvide con sus ojos,

Las manos

buscan gracias

de juegos fortuitos

de miradas que ocultas

desaparecen como el humo,

Queda en mí

algo que rescato o

queda

la frase desvanecida

flotando.

Flores cantan, una vez más

hacia la luz que no se agota

para exigirle su silencio

flaco graznido del cuervo.

Y cuando negros me observan

como si robara,

parten las gallinas en la madrugada

cacarean las gallinas malvadas

y mi piel entumida te recibe

con fresco júbilo

con flores con olor a nada.

Escucho asqueada

para espantarme, perpleja

frente, no ver nada.

Nada más,

nada en mí tampoco,

nado hacia el fondo de la fosa

nado y tantos cadáveres me contemplan

como si la vida, les trajera

entre tantos restos.

Viertan, por favor en mí

algo suficiente

que no agote más  mentiras,

para que baile transparente.

Y no baile despojada

de lo bello

pues marca el tiempo las horas

y me pierdo entre  tantos destellos.

Es su sombra que de lejos

gime demente

por ser acogida

por alguna otra sombra.

Silueta oculta con la cual repito

que nada deja de ser

un tornillo botado

una rosca o el caparazón

de un caracol.

Insistencia maldita

reanuda todo aquello

que quedó suelto.

Disperso en un aire

que todo se lo come.

Pero incluso el aire

que respiro

pareciera también

necesitar un otro.

Rocas y pájaros

Una mujer

Una mujer que brilla serenamente
vive recostada en su anhelo
asombra con luz a la cría
de sí, de sí misma, solemnemente.

Igual que un astro inútil
reservado a gestos suspirados
versátiles como la cría
de alguna estrella sutil.

Inoportuna desobedencia del alma
demonio que el reflejo profana
no intenten curar  mis días,
tan solo denme más calma.

La arena desierta del fardo
se acerca en soledades hondas.
Consumen en tinieblas mis días
por uno o dos versos más largos.

El cielo solía mirar claro y rosa
ahora ya siempre obscurece.
Más que me importa mientras ría
mientras viva conserve mis cosas.

En sus hombros caigo constantemente
pues sus ojos, comidos se comen
y ya no sé si olvido mientras ría,
mientras pierda aquella, o todas mis cosas.

Canto I

¿Qué les importa el frío a los muertos?

Un sol que da a penas
su luz en soledades.

Podría ser flor o ser nada.
O ser quizás un transeaúnte detenido
y de su existencia
suavizar la cruz.

Juego al ayer
mientras de suspiros
se alimenta mi reflejo.
En mi la tristeza no cabe
un dormir teñido por los sueños
sueños de los cuales no despierto.

Hay una mujer en ellos.
Con su cabello cubre su cuerpo.
Ceñida en el suelo
me mira, obscurece
sus palabras cuando está sola.
En el mar su tumba,
en sus ojos su lecho.
Con sus manos cubría un zorzal
que huía por desaparecer.

¿Les importará, acaso, su último aliento?

Perlas y cortes
fiestas ocultas y de mentira.
Bajo un mar que todo se lo lleva.
Poemas infinitos
que no dejan de alargarse.
También el mar se los lleva.

En la arena, desnuda, espero
algún consuelo
que ilumine la pequeña
distancia.
Desesperanzadoras distancias.

Claro, sí
le concedo en su mirar alguna verdad.
Más no dudo, le negaría
cuantos cantos bellos quisiera.

Estoy lejos y así, cerca,
podría abalanzarme
y jurar vengar todo suspiro.
Más es fácil, posiblemente,
como mujeres al sol
venden su alma condenada.

¿Les importaría algo, a cambio de una sonrisa indigente?

Bajo su entierro he puesto tantas flores.
Podría ser flor
o ser nada.
Bajo mi entierro he cantado villancicos
para así concederme alas
o pétalos de terciopelo.
Podría ser flor o ser nada.

Caigo hacia abajo
y el misterio me atrajo
a cuevas derrotadas
hacía años.
He comprendido mejor, talvés
cómo llegue, y si en la búsqueda
me perdí .

Rostros añorados y borrados,
arrazados por el  mar de mis sueños.
Rostros borrados pues,
olvidamos para recordar.

Sola, me siento sola
Cada segundo, es más soledad.
Si me preguntan ¿qué tiene de malo?
diría que no hay otro sentimiento que se olvide de tí mismo.
Más, duele pues aquello no existe.

Bajo penas

¿El caos se origina
desde la entrada o la venida?
No es la verdad,
tampoco una mentira.
No es el descanso,
no es la agonía.

Un abismo incompleto
esperas incrédulo, y
que no sea para siempre
más
mi dolor ampara
tu dolor,tu suerte.

¿Cuán válidos son todos mis pensamientos
para encolerizarse con tus
cuestionamientos?.

¿Y qué mas me queda,
que seguir lo escrito?
Una casa, un hijo,
una tumba con mis flores.
¿Serán aquellas flores realmente mias?

No estoy yo para juzgarlas,
y cargo descalza mis piedras
y sueño en cubrir mi piel
cada resto de ella
no ser ante tanto ojo
no varar entre tantas veredas.

Si sigo mi destino
completo y predicho
almenos algo obtengo
y es de lo cual me han hecho estar segura.
¿No está menos preciada aquella seguridad?
Es lo único que nos han dado.
Eso y algunas promesas diluídas,
en el tiempo.

Es el tiempo quien ya pareciése no valer nada,
pues el presente corrompe
y así, el futuro me aterra.

Si en un otoño como este,
caigo en vientos de las
cumbres más deshechas,
del abrazo ausente y de algún olvido
que pareciera repetirse en melodías;
Entonces pretenderé olvidarme
que alguna vez existí.

Así que no vivan restos ni vestigios
de un alma que atormentada se sumerge
en el espejo reflejado del agua
y se hunde al no reconocerse,
pues prefiere que todos la olviden a ella.

FIN

Ciertos eventos me guían hacia un final
que abruma y desprende
el caparazón con que me cubro
en noches obscuras
en dolores ajenos.

Con colores de esmeraldas
se reflejan llamativos los ojos
de fantasmas sumergidos en la amplitud
del vacío.

Pretendo seguir aún,
mientras el fuego se apague
y mis piernas tiemblen
por dar otro paso.
Pues camino para no ahogarme,
y con cada paso penetro la marea,
desconocida y gigantesca.
No hay tierra a la vista,
¿Alguna vez la habrá?

Solo un ritmo repetitivo.
Solo el crujido de los dientes
que silenciosos juegan a besarse mientras duermo.
Y mientras duermo un mar se lleva mis cosas.
Más pronto me las devuelve mojadas y arrugadas.
Para asustarme
y luego alentarme en la cuna.
Mientras duermo un mar se lleva personas
y no todas vuelven,
pues flotan tras la ola despreciable
y yo lejos estoy de rescatarlos
aún lucho por encontrar la tierra.

¿Con qué caparazón podría cubrirme
ahora que varo en las aguas desconocidas?
Solo  me permito pensar en un final.

Si recitara una vez más,
que una estrella bajó para cantarme
y mirarme con ojos dulces e ingenuos,
creo que escaparía corriendo
de aquellos versos de mentira.

Que triste es,  mirarse al espejo y no creerse.

Creerse, por no quererse.

Y si se reflejara una gota de agua en alguna esquina,

no quererla tampoco.

Y llorarse todos los días en secreto y a voz callada,

porque una vez que escribo estoy sola,

sola yo conmigo.

Yo y una mísera cantidad de palabras

qué inútiles, jamás se expresarían

no, ni si quiera una fracción

de cuanto quiero pasar.  

Más que lindas que son algunas

parecen poder  cantar bajo el agua

con la voz más aguda

y sosteniendo un paragüas.

Tantas cosas las embellecen.

Tantas a mi me palidecen.

Pues me hablo a mi misma para estar con el otro

bajo cielos y mareas y gaviotas.

Pero retumba en mi el verso

“Tal vez nos quede todavía

algún árbol en la ladera que podamos nosotros contemplar

de nuevo cada día”

ya que lo bello es en mí, mi salida.

Y esa frase tanto me duele,

como si quemara el fuego en mis manos.

Si respiro lento, me ahogo. 

Cada vez más lento.

Sí,  me quedo sin aire.

No tengo ningún invitado hoy. Estoy sola. Yo y un día de otoño en primerizo verano. 

Mi soledad duerme sin embargo. Yo bajo un supuesto grupo de intolerancias graves.

Crueles, y graves, atormentadas y graves.

Si desahogo mi conciencia hasta cierto nivel de, de abreviaturas silenciosas, puedo tan solo elegir estas letras, juntarlas, unirlas para entregarme algo de lo cual creerme.  

Está el silencio abrumador  que hurguetea mis oídos cuando no encuentro nada.

Está la necesidad de encontrar la palabra precisa. La descripción precisa.

Precisa es una de ellas.

Está el frío y la piel de gallina.

Está el sonido de la palabra “estar”.

péro

Las consecuencias no aparentan

Todavía no, aún no.

Alguna de las más puras ocasiones

Pronto emprenderán vuelo.

¡Que familiar desgracia!

Un sutil hueco obscuro

En medio de la galaxia.

Un olvido acertado

contra toda casualidad.

1

la nube desploma su aire
que grita llorando su pena
que gira y da vueltas en espera
de un largo y pausado baile
con gritos y cantos de madre
bajo ruedas suplibles de escombros
son polvos que entregan negros
sus ojos borrados por riegos.

Entrega el alma a veces
restos de grietas, de venas
pequeño secreto, me llamas
que grito en tres diferentes voces.
Parece su cuerpo inherte
un poco quizás, esperanzado
las vueltas lo han resusitado
hacia escombros de mareas y risas.

Pues beso la luna saliente
lanzo mi cuerpo a la nada
atraigo solemne la briza
enraizada bajo fuentes herejes.
Pues muevo mis ojos sirvientes
como un juego infante del pasado
e intento moverme a un lado
para oler el vacío que provoca.

Son pequeños, chiquitos objetos
que almacenan la luz de la luna
que juegan  a bailar anonadas
sobre algún canto enfriado.
De las manos se toman los hermanos
bailan las vueltas en espera
para gritar llorando su pena
la nube desplomada bajo tierra.

Pronuncio

Pronuncio entre hierbas mi nombre
a veces, de pronto, en las noches.
De la luz una sonrisa
entibiada por las lagrimas
se refleja.
Y atrás, estoy yo
en  pedazos.
sus ojos de agua
se ocultan en las sombras
Sus ojos de agua
se esconden cobardes.
Olvido en mi
cada pedazo.
Desaparezco de mi
desaparezco mis brazos,
mi aliento,
mis dedos,
Y pronuncio entre las hierbas mi nombre
porque quizás la tierra me escuche
un grito perdido de noche
mientras todos aún dormidos
que incertidumbre.
Lo pronuncio a calladas,
con voz de silencio,
con olor a nada,
lo pronuncio embobada.
mientras nada acontece,
ni pájaros, ni sombras, ni heces.
Y si suenan campanas
temo que nada escucharé
solo el silencio y la nada
y mi nombre pronunciado
con voz entre cortada.
Porque en realidad el cielo ya no escucha
las cosas no siguen,
el agua no corre
la luz se difumina.
Desde el suelo
sueño
y nada deja de suceder.
Más igual sueño
y ruego no ser despertada
y despierto por mi en seguida.
que ironía.
Abandonarme
me juega en contra.
En contra las cosas vuelan
sumisas, enraizadas
de risas
atontadas, se encariñan
y luego botadas
las abandono.
Quisiera así sostenerme
mientras a solas
me pronuncio en silencio.
Sola enfrío el universo,
la tierra quizás me escucha
pero no me importa.
Los días no importan.

Rosa seca

En cuanto te recuerdo; vacía.
mis ojos inmunes te lloran
día tras día.
Mi beso recuerda
amarga lencería.
Y la noche se esconde
de tí y de mí,
a veces, de nuestra apatía.

Así arrullo en mi brazo de cristal
20 piezas quebradizas
para adornar mi cuerpo; vacío.
Para impulsar mis pechos
a la sangre  de prisa
cubrir mi cara con un manto
criar el sacrificio.
entibiar el agua sumisa
pues su reflejo en mi es un desquicio.

Asusto mi cuerpo y la ropa
que cubre solo en sus rosas
atrae tajante algunas hojas
bañadas en tristes rimas y prosas.
De la mano se cubren enteras
como si celebraran la primavera
de un dolor crucificado
un dolor de fuentes verdaderas.

Te recuerdo; me vacío

para tí lloro mi aire
para tí caigo al suelo

si tus ojos y los míos se cruzaran
rogaría al cielo mi destino.

Te recuerdo sin juicio
perdida.
Aplastada por estrellas marchitas,
secas
iluminada toda tu cara
provocando a las rosas
a que llenen un vacío.

Tiendo a no amar mucho de mi misma

Tiendo a no amar mucho de mi misma

a ocultarle a mis ojos lo bello,

a bailar sola en la obscuridad de un día negro.

Hoy, y ayer, y otros días más

dejé de escuchar  a los pájaros

cantándome la armonía de un silbido.

No he escuchado al agua

correr para envolverme.

Escucho, sin embargo,

durante toda la noche

un grillo cantar,

o gemir quizás,

o llorar quizás,

entre silencios,

vacíos.

Tiendo a no amar mucho de mi misma,

más amar de entero a otro.

Volcarme hacia el otro

para desaparecer

y gemir quizás

y llorar quizás

entre silencios

vacíos.

Sostengo mi piel de una cumbre

que forcejea con soltarme.

O  amenaza con abandonarme.

Sola en el vacío de la cresta

entre silencios,

como huecos de una rosa.

En los que ningún gemido cabe,

ninguna lágrima obstinada.

Solo la nada ocupa el espacio.

A quien nunca me ve,

observo.

De lejos, de cerca.

A veces tan cerca que escucho su palpito.

Como el grillo en las noches.

Sus ojos me brillan, me cuelgan,

y ningún gemido, ningún llanto

ningún vacío, se logra ver bajo ese manto.

Y no hay palabras

que me satisfagan. 

No hay ruido que me perturbe.

Para dejar el silencio.

Para escapar.

Presa en primavera,

condenada a la rosa,
que está marchita 

pues el agua ya no es suficiente.

Cautivada por lo monstruoso

lo terrible y lo siniestro

del vacío,
del gemido
y de mis lagrimas
pues,
tiendo a no amar mucho de mi misma.

Gata

Esperar como una guarra

bajo el no sol de la noche, que

juega bajo mi brazo

el rasguño de un nuevo gato.

Y aún así esperar, 

imaginar, partes de sus cuerpos

reaccionando al frío aliento del otro.

a la vida a la muerte 

a conversaciones llenas de gemidos

risas y silencios

a la la rosa secada, 

bajo la celebración de un fin.

Un fin que aplaza su propia búsqueda.

Un fin anónimo con acento extranjero

con olor a un beso sometido

a reglas

a la completa honestidad

que jamás satisfacerá

ninguna perfección

que el ser humano desee encontrar.

Espero embobada por

la luz que me genera su

cercanía.

Y lejano y mentiroso 

ahuyenta sin piedad

cuanta necesidad 

busco y espero.

Nadie me pidió hacerlo.

Espero bajo el no sol de la noche,

pero mi gata,

ya se quedó dormida.