Donnie & Joe Emerson

“This is one of those LPs that helps one understand 

why people bother to even look for records to begin with… 

lovely, surprising mix of folk, soul, psych and funk.” 

– Oliver Wang, Soul-Sides

Donnie y Joe se desarrollaron musicalmente por su padre, el cuál escribió un contrato afirmando que apoyaría las ambiciones musicales de sus hijos con su propio estudio para grabar, siempre y cuando crearan material musical original, algo que no se escuchase en las radios, algo diferente. 

                               Dreamin' wild: 1979

Donnie & Joe Emerson - Give Me A Chance

Donnie and Joe Emerson - Good Time

Donnie & Joe Emerson - Baby

Still dreamin' wild: The Lost Recordings 1979-1981

Donnie & Joe Emerson "Ride The Tide"

Donnie & Joe Emerson - "Big Money"

Los buenos aires

Marzo, 2014

Mapocho

 Abril, 2014

La rosa secreta - William Butler yeats

Poema del escritor irlandés, sacado de su antología bilingue de la editorial Losada. Uno de mis favoritos del libro. 

La rosa secreta
"Lejana, muy secreta, inviolada Rosa,
estréchame en mi hora de las horas;
y quienes te buscaron en el Santo Sepulcro
o en el tonel de vino, moraron más allá
de los tumultos de sueños derrotados; y profundos,
entre párpados grises muy pesados de sueño,
los hombres han nombrado la belleza. Tus grandes hojas muestran
las barbas antiguas de los coronados Reyes Magos,
sus yelmos de rubí y oro; ye! rey cuyos ojos contemplara
las Manos Traspasadas en la Cruz elevarse
en druídicos vapores, y las teas apagarse,
hasta que e! vano frenesí lo despertara y muriera.
Y aquel que halló a Fand caminando entre llamas de rocío,
junto a una costa gris que el viento no soplaba
y perdió mundo y Emer por un beso.
Y el que llevó los dioses fuera de los muros
y se entregó al festín hasta que cien rojas albas
contemplara y llorara los túmulo s de sus muertos.
El rey altivo y soñador que penas y coronas arrojara
y al bufón y al poeta convocando,
morara en hondos bosques con los errantes manchados de vino.
Y el que vendió labranza, casa y bienes
y buscó en mar y tierra por años incontables,
y al final encontró, entre risas y llanto
mujer tan radiante en su belleza
que los hombres trillaban el cereal hasta la noche
por un rizo robado, por un pequeño rizo.
Y yo también aguardo ese momento:
las grandes tempestades de tu amor, de tu odio.
¿Cuándo se arrojarán las estrellas del cielo
y como chispas de herrería morirán?
¿Ciertamente, ha llegado tu hora, tus tempestades soplan,
lejana, muy secreta, inviolada Rosa?. "

En inglés

The secret rose
"FAR-OFF, most secret, and inviolate Rose,
Enfold me in my hour of hours; where those
Who sought thee in the Holy Sepulchre,
Or in the wine-vat, dwell beyond the stir
And tumult of defeated dreams; and deep
Among pale eyelids, heavy with the sleep
Men have named beauty. Thy great leaves enfold
The ancient beards, the helms of ruby and gold
Of the crowned Magi; and the king whose eyes
Saw the pierced Hands and Rood of elder rise
In Druid vapour and make the torches dim;
Till vain frenzy awoke and he died; and him
Who met Fand walking among flaming dew
By a grey shore where the wind never blew,
And lost the world and Emer for a kiss;
And him who drove the gods out of their liss,
And till a hundred morns had flowered red
Feasted, and wept the barrows of his dead;
And the proud dreaming king who flung the crown
And sorrow away, and calling bard and clown
Dwelt among wine-stained wanderers in deep woods:
And him who sold tillage, and house, and goods,
And sought through lands and islands numberless years,
Until he found, with laughter and with tears,
A woman of so shining loveliness
That men threshed corn at midnight by a tress,
A little stolen tress. I, too, await
The hour of thy great wind of love and hate.
When shall the stars be blown about the sky,
Like the sparks blown out of a smithy, and die?
Surely thine hour has come, thy great wind blows,
Far-off, most secret, and inviolate Rose? "

William leyendo uno de sus versos.

Betty Davis 1973

Muy gueno

1 If I'm In Luck I Might Get Picked Up 
2 Walkin Up the Road 
3 Anti Love Song 
4 Your Man My Man 
5 Ooh Yeah 
6 Steppin In Her I. Miller Shoes 
7 Game Is My Middle Name 
8 In the Meantime 
9 Come Take Me (Previously Unreleased Bonus Track, 1974) 
10 You Won't See Me In the Morning (Previously Unreleased Bonus Track, 1974) 
11 I Will Take That Ride (Previously Unreleased Bonus Track, 1974)

Annette Peacock

Annette Coleman, o Annette Peacock nació el 8 de enero de 1941 en Nueva York. Intérprete estadounidense de jazz/funk se formó musicalmente en los ambientes del Greenwich Village de los años 60. Annette Peacock fue, relevante aunque no muy conocida cantante, pianista y compositora, a lo largo de los 70.  Creó su propio sello discográfico: Ironiz Records.

 Revenge (68) - Bley/Peacock Synthesizer show (71), I'm the one (72), Improvisie (73), Dual Unity (73), X-Dreams (78), Sky-Skating (82), Been in the streets to long (83), I have no feelings (86) y Abstract-Contact (88)

Discos

Para escuchar:

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Tsuki

Junio, 2014

romA

Seducen tus besos mis labios

con frescura escabullida que hipnotiza

la fragancia de un soplo.

Y luego,

encrespado mi cuerpo,

ondulado, toma curvas

para abandonar impotente el gemido.

Sombrea un bosquejo de la figura 

que recorre mis pies, mis manos.

Discreto se esconde

la luz refracta unas caricias

culminantes.

Sobria riego con agua 

el pellejo descartado y blanco.

Fuga así una estrella

empolvada en deshechos saboreables.

Prudente un aullido rosa el latir

de mi palma con su pecho.

La ceremonia se transforma en rito

que une dos pequeñas piezas de lego.

Así recorro mi rostro

como si un felpudo rasgara mi piel.

Así contengo con fuerza

la hebra tejida por un artesano.

Así el arder de un pequeño corte

que placentero cautiva capullos

de un par de rozas.

Y así sostengo en mis manos

nada más que luz,

resucitada.

Bariloche, Argentina

M - M - F

Febrero, 2014

Amarga

Cobarde estrecho entre mis brazos la luna

y así apaciguo el arder que consume cada flor.

Pasmada y sobrecogida me encojo

para acoger mi tiritar en un gélido helar

y suspender en el aire los restos secos

que incendiados humean fragmentos.

Arrincono el caramelo 

que la luna depositó entre mis brazos,

para mitigar lo amargo,

para endulzar mi piel,

empapada en lagos venenosos

bañada en el agrio aroma del café.

Y si mi cuerpo gime por extrema bondad,

taparé su boca oculta, enmudeceré sus palabras

ahuyentaré cada gota de perversidad

que atente contra su bienestar.

Cubriré todo cuerpo existente con el caramelo

que protejo entre mis manos

para besar apasionadamente los torsos,

espaldas, mejillas y ojos.

Para cubrir mis labios nuevamente,

con otro amargo veneno.

Arrancar del tallo la corrida para

así aflojar alguna huída,

escapar excitada bajo el estrujar

de un paño envuelto en lagrimas.

¿Socórreme de la tenue brizna que

suaviza el aire exageradamente?

O ayúdame a pulir con mis manos

los copos de nieve que caen dichosos

en la tierra mojada.

Para cubrir mis labios nuevamente,

con otro amargo veneno.

Cadáver exquisito 2

Te lo suplico, no vuelvas a ponerte ante mi ceño turbio y fruncido. En un momento de extravío podría cogerte por los  brazos, retorcerlos como un trapo lavado al que se le exprime el agua o quebrarlas con estruendo como dos ramas secas.

Secas como prometiste al viento las promesas de un futuro. En fin, me pregunto por ti, y por tu laguna de soledad. Es como un travieso sol de porcelana

Si un bebe cruzara esos ríos, descubriría el por que de aquella fechoría. Sumergir el alma en un pozo de lodo húmedo hasta que el pozo se seque. Gritaría en voz alta tu nombre.

Caí así, en la tierra de un cementerio de rocas azules de delirio del ángel de tu expectación iracunda. El día era como sus ojos; rojo.

Fue el punto máximo de placer, de éxtasis de extasiado, fruncir el juego de la vida hacia la búsqueda de una mejor, triste estar sumergido en ese espacio.

Como eternidades de estrellas era su sonrisa encorvada. Prefirió cerrar las pestañas y sentarse a acallarlo.

Acallar todo lo que alumbran estas ampolletas de mi pieza, que no me dejan dormir.

Constanza y Pamela

29 de junio, 2014

Mario Irrarázabal

Obra de: Mario Irrarázabal                                                                                             junio,2014

Buenos aires, Argentina

  marzo, 2014

Cadaver

Secretados del rock.

¡Porzuelo ven! Se de tus sacos lacrimógenos,

Se de tu llegada al borde de la rosa tripartita,

que rompe mis silencios con un canto amarillo

que llena mis pulmones hacia la obscuridad flotadora,

que grita desde el alma su voz,

que se borra en el recitar de un par de palabras.

Pierdo el camino de hacia dónde comprar el pan,

creo en mis ojos que aquello de lo que hablo se hunde

como gotas espumeantes  de la luna que te vio partir,

en el tren de las cuatro pasaron  como hienas tus risas melodiosas

y como cientos secretados del rock.

Los inútiles desperdician el pensar,

los pensadores desperdician el actuar, ¿y el tiempo?

Corre  cabizbajo bajo sombras curvilíneas

presas de aquello que no son nada.

La brisa calva y llena, me viene a inquietar

Los palos sueltos bailan como si el mundo fuera igual.

Corre la noche.

El cadáver sin final.

Santiago Honorato Lavados - La Bernasconi - Pamela - Loro - Constanza
30 de junio del 2014

Laura - Otto Preminger

Título original

Laura

Año

1944

Duración

88 min.

País

 Estados Unidos

Director

Otto Preminger

Guión

Jay Dratler, Samuel Hoffenstein, Betty Reinhardt (Novela: Vera Caspary)

Música

David Raksin

Fotografía

Joseph LaShelle (B&W)

Reparto

Gene Tierney, Dana Andrews, Clifton Webb, Judith Anderson, Vincent Price,Dorothy Adams

Productora

20th Century Fox

Laura es una historia criminal de amor sublimado, que ante todo se mueve entre la realidad del sueño: hombres enamorados de la imagen ilusoria de una mujer. Prevalece la poesía en el ambiente, su forma onírica. Laura es la mujer fatal. Pero concibe la apreciación de mujer fatal de una forma que no se había utilizado antes. Es mujer fatal sin intenciones ocultas.  El hecho de que se inicie la película y termine con la muerte deja en evidencia la energía de un carácter cíclico. La estructura del eterno retorno. Todo lo que se da en el universo se sujeta al devenir cíclico, y por lo mismo se da de forma ordenada y previsible. La vida, luego la muerte y luego la vida de nuevo, en círculo. 

Creo que, estéticamente es una de las películas con mejor fotografía, por lo menos del cine negro y de su época.

Resumen película

Laura Hunt muere, por el disparo desde una escopeta de perdigones. Disparo que le destroza la cara. Su rostro, de una impresionante belleza que admiramos en todo momento gracias a la presencia obsesiva de un cuadro, quedó destrozado por el disparo a quemarropa de una escopeta de dos cañones. El teniente, Mark McPherson, de la policía y encargado de la investigación de su muerte, interroga a quienes mejor la conocieron: Waldo Lydecker; Ann Treadwall y Shelby Carpenter. Waldo es un columnista que conoció a laura cuando ella le pidió su ayuda para promocionar una pluma estilográfica. Primero se niego a ayudarla y luego se convierte en la ayuda eterna de la joven. Ann, es tía de Laura. A Shelby Carpenter  lo conoce por medio de su tía. Es un joven atractivo y conquistador por el que Ann se siente atraída. Laura está comprometida con Shelby, pero termina cuestionándose su enlace con él, cuando se entera que éste tiene un affair con una modelo. Laura decide marchar  un fin de semana al campo para despejar sus dudas, el viaje se ve frustrado por su muerte, o eso es lo que se cree.

Laura, inesperadamente, regresa a su casa del viaje al campo, decidida a no casarse. Se encuentra en su casa al detective McPherson, quien le cuenta lo que ha sucedido. La autopsia revela que el cadáver corresponde a la modelo que estaba con Shelby. Todos son sospechosos del asesinato. Finalmente el detective descubre al autor: Waldo Lydecker. pués éste estaba enamorado de Laura, y viendo que no puede ser suya, decide matarla para que no sea de nadie. Cuando llega a su casa se encuentra con la modelo a quien mata por error.

VER ONLINE: (hay que registrarse)

https://ifilez.org/lang=es&lp=player&m=&f=&p=318&pm=5&sid=ef41d766edf10040d216a30a63d6330fe3d6465e&pctx=102d5e4ba9e339f986533da10c0c94&cus_subid=4916

TORRENT

http://thepiratebay.se/torrent/5403881/Laura_(1944)_DVDRip_[hiest]

destello apenado

lloroso y calado, como una esponja clavada por la espina

por el aguijón de una abeja,

afligida y pesarosa,

trémula y triste

derramo mi pena gota por gota,

enclaustrada en la roña de una cañería,

apartada de toda delicadez

apreciada en su jovial encanto

deplorable en su intranquilo mirar.

Es del interés de unos cuantos, perplejos,

que apuntan su curiosear a las manos

pues juegan a romperse unas con otras

espontánea es la danza del infierno.

Los ojos de niña, grandes y redondos

no sirven más que para llorar,

llorar apesadumbrada, llorar tétrico,

llorar el desierto

llorar el terreno baldío.

llorar y gemir por el gemido del llanto

que causa más tortura que ninguna,

supone una abeja entristecida

que su aguijón no hará tanto daño.

Veo un brillo,

un impensado brillo que,

incluso en la negrura resplandece.

Lo veo reflejar tantas cosas que no veo

tantas penas que me quedan

y tantas noches de desconsuelo.

Lo veo ir y venir dichoso,

como un destello en el cielo

el infeliz iluminado

vuela como un cometa tierno.

-

y hoy lo vi

en la tarde luego del sol.

Decoraba mi piel blanca,

el apenado destello que refleja

la llama de una vela excitada.

Placer marica - Rayuela

"Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua."

(Julio Cortázar. Rayuela. Capítulo 7)

La fuga

Tendré que morir, en tempestad,
un día de sol. En que el viento profane,
en que el cielo penetre las cavidades de mi estómago.
Moriré siendo cantada por mi silencio.
Llevaran mi cuerpo fúnebre cargado
como si el peso se adhiriera a mis huecos.
Pesaré tanto que necesitarán vigor para sostenerme
y un poco de melancolía, para así
respetar mi silencio.

Podría soñar con cánticos alegres
y danzas pasivas, pero,
no hay excitación tras la muerte,
ni colores fulgurantes que opaquen la noche.
Hay ojos profundos,
pulidos por la lluvia del agua que brota por los mismos ojos.
O sombreros negros transparentes
con flores negras compuestas que
aún en la miseria del reposo,
encuentran la belleza.

Si muero mi pálida cara será
transparente, plácida,
como si algún placer sutil removiera aún
mi cuerpo.
Incluso se retorcerá en el culmine
de un orgasmo fortuito que
en secreto, concibe
la silueta del -- al fin despertar.

Mi mano sostendrá mi rostro,
para que incluso sin mí,
pueda ampararme,
poder recibir gustosa el pájaro que cuido
acariciar con el tacto
el despojo de mi sonrisa.

Quiero recibir con mi cuerpo la lluvia
que caerá el día en que me muera.
Agua del féretro rebalsado, mientras floto,
mi cuerpo dichoso y complacido,
ahogará su alma.
Saturado en líquidos,
expulsadas de mis labios las gotas
pudiendo así, preciosa,
fugar el vacío.

Emily Dickinson

Emily Dickinson para mí

"Porque mi arroyo es fluido, yo sé que está seco, porque mi arroyo es silencioso, es el mar, y aterrada de verlo crecer, trato de huir a donde el Fuerte me asegura que "Ya no hay mar" -- " 

Traducido por Silvina Ocampo

POEMA 1013 Demasiado limitado era morir por ti,           un mero griego podría hacerlo. El ser vivo es más costoso --- yo ofrezco aún eso --- morir, es, una bagatela, pasada, pero vivir, incluye un morir multiforme --- sin alivio de estar muerto

POEM 1013 Too scanty 'twas to die for you,           the merest Greek could that. The living, Sweet, is costlier- I offer even that- the Dying, is a trifle, past, but living, this include the dying multifold-without the Respite to be dead.

POEMA 470 Estoy viva – sospecho – las ramas en mi mano – están llenas de ipmeas – y en la punta de mis dedos – el carmín – hormiguea calor – y si sostengo un espejo junto a mi boca – se empaña – faculativa – prueba de respiración – estoy viva – porque no estoy en mi dormitorio – en la sala – habitualmente estoy – de modo que las visitas podrían venir – y demorarse – y mirar de soslayo – y agregar “que frío hace” – y “estaba consciente – cuando entró en la inmortalidad?” Estoy viva – porque no tengo una casa – de mi propiedad – precisa – adecuada para nadie más – y marqué mi nombre de soltera – Para que las visitas sepan que puerta es la mía – y no se equivoquen y ensayen otra llave – ¡Qué bueno – estar viva! qué infinito – ser vivo – doblemente – el nacimiento que tuve—                                      y éste – además, ¡en Ti!

POEM 470 I am alive -- I guess -- the Branches on my hand are full of Morning Glory -- and at my finger's end -- The Carmine -- tingles warm -- and if I hold a Glass across my Mouth -- it blurs it -- physician's -- proof of Breath -- I am alive -- because I am not in a Room -- the Parlor -- Commonly -- it is -- so Visitors may come -- and lean -- and view it sidewise -- and add "How cold -- it grew" -- and "Was it conscious -- when it stepped                                      in Immortality?" I am alive -- because I do not own a House -- entitled to myself -- precise -- fitting no one else – and marked my Girlhood's name -- so Visitors may know which Door is mine -- and not mistake  and try another Key – How good -- to be alive! how infinite -- to be alive -- two-fold -- the Birth I had -- and this -- besides, in – Thee!

Hermosos perdedores - Leonard Cohen

Ombligo

"Por favor, no me hagas pensar en tus partes. Su ombligo era un remolino minúsculo, casi escondido. Si toda la risa que hace falta para agitar una rosa de té súbitamente se volviera carne, sería como su ombligo. En distintas ocasiones lo cubrió con aceite, con semen, con treinta y cinco dólares de perfume, con un cardo, con arroz, orina, los recortes de uña de un hombre, lágrimas de otro, saliva, un dedalito de agua de lluvia. Tengo que recordar las ocasiones.

Aceite: Miles de veces. Tenía una botella de aceite de oliva junto a la cama. Siempre pensé que iban a venir moscas.

Semen: Hizo que yo mismo lo depositara allí. Quería verme masturbar por última vez. ¿Cómo podría decirle que fue el orgasmo más intenso de mi vida?

Arroz: Arroz crudo. Tuvo un grano metido durante una semana, afirmando que podía cocinarlo.

Orina: No tengas vergüenza, dijo.

Uñas: Dijo que los judíos ortodoxos enterraban los recortes de sus uñas. Me incomoda recordarlo. Es justamente el tipo de observación que haría F. ¿Habrá sacado la idea de él?

Lágrimas de hombre: Un incidente curioso. Estábamos tomando el sol en la playa en Old Orchard, en Maine. Un completo desconocido en traje de baño azul se arrojó sobre su vientre, llorando. Lo agarré de los pelos para levantarlo. Ella me golpeó la mano bruscamente. Miré a mi alrededor:  nadie se había dado cuenta, lo cual me alivió un poco. Lo cronometré: el hombre lloró durante cinco minutos. Había miles de personas tendidas en la playa ya. ¿Por qué tuvo que elegirnos a nosotros? Yo sonreía estúpidamente cuando pasaba alguien, como si ese loco fuera mi afligido cuñado. Nadie parecía darse cuenta. Tenía puesto uno de esos trajes de baños baratos, de lanilla, que dejan las bolas sueltas. Lloraba quedamente, con la mano derecha de Edith sobre la nuca. Yo trataba de pensar: esto no está pasando, Edith no es una puta de playa. Abrupta y torpemente el hombre se apoyó en una rodilla, se puso de pie y salió corriendo. Edith se lo quedó mirando un rato, después se dio vuelta para consolarme a mí. 

Saliva: No sé por qué. De hecho no recuerdo exactamente cuando. ¿Esta la habré imaginado?

Agua de lluvia: A las dos de la mañana se le metió la idea de que estaba lloviendo. No podíamos darnos cuenta por el asunto de la ventana. Tomé un dedal y subí. Ella apreció el favor. 

Creía sin duda que su ombligo era un órgano sensorial: mejor aún, un monedero que garantizaba posesión en su sistema vudú personal."

"Hermosos perdedores" es el segundo libro del poeta, novelista y cantautor canadiense.  Un juego literario de principio a fin, heredera de la generación beat.                                                                                                                 

"Ella tenía prisa por alcanzar una profunda fraternidad con el agua, prisa porque la fuente garantizase la petición que había hecho con su cuerpo."